O último adeus à poesia

Fui navegante em tempos memoráveis. Carregava na vela do barco sua efígie, enquanto escrevia cartas que eram colocadas em garrafas e lançadas ao mar.

Era um gostar romântico, dramático, plagiava Camões e tinha lapsos Shakespearianos. Eu podia jurar que ouvia seu ruído vindo com o vento do mar. A neblina das manhãs desenhava à minha frente o seu entreabrir de lábios e a sua forma de ajeitar a franja atrás da orelha. Era o meu fôlego.

À noite, quando as estrelas vinham como correspondência sua, me trazendo notícias, eu virava trovador. E atirava ao céu algumas rimas que eu ia cantando em meio a lágrimas e soluços. Logo eu que nunca acreditei nessas coisas de amor intenso. Acreditava, dentro do meu equilíbrio, em sentimentos comedidos. Ingenuidade da minha parte achar que as emoções são tangíveis.

Durante as tempestades que tumultuavam meu navegar, me lembrava de suas promessas de amor inteiro. Meu sorriso se expandia pra dentro do peito e a chuva caía em ritmo sereno, como se fosse seus dedos em meus cabelos. Sua voz, quase tão audível quanto o barulho dos pingos no barco, me chamava para uma paz que não existia. Mas eu ia porque sempre fui teimoso.

E hoje eu lhe digo que não vivo como navegante. Que o amor deixou de ser uma alegoria e um drama. Que as palavras deixaram de ser pomposas para surtirem efeitos mais reais do que aquilo que se vê. Que meus passos retornaram para a terra segura onde enxergo não só suas virtudes, mas todos os seus defeitos que me apresentam seu lado negro. Que o gostar não nasce apenas de uma afinidade e de um rebuscar em palavras, mas da cumplicidade certa que mora no contato da pele. Que o namoro não são horas, mas apenas um segundo necessário para o entrelaçar de dedos.

Que garrafas lançadas ao mar nunca chegaram ao seu verdadeiro destino. Não passa de história de filme americano. Não passa de uma falsa esperança plantada em areia.

Confesso, a falta da poesia me fez realista demais.