Conto policial

A moça de vestido estampado deu um grito em plena rua quando ouviu o som dos disparos. Debaixo de seus olhos, caía o corpo morto de seu vizinho, o dono da peixaria. O cheiro de sangue misturado com o aroma de peixe fez seu estômago embrulhar e a ânsia de vômito a fez voltar para dentro de sua casa.

A vizinhança toda que havia escutado o grito saiu de casa e, boquiabertos, se perguntaram o motivo daquele horror. A cena causou pânico em algumas crianças e idosas que desmaiaram. O corpo do peixeiro estava bem ali, na calçada, em frente à sua casa de onde tinha vindo o disparo da arma. Era um homem querido, aquele. Simpático e respeitador, vivia fazendo gentilezas, distribuindo peixes aos pobres, dando doces às crianças. Ninguém o mataria por qualquer motivo que fosse. Tal motivo não havia.

Eis que, da casa, saiu o filho mais velho. Dezoito anos, vivia de encrenca com um bando de moleques da redondeza. Não queria saber de estudo nem de trabalho e dava dores de cabeça à mãe. Era indiferente com o pai e nada tinha herdado de seu espírito benevolente. Era um arruaceiro. No entanto, ante a cena grotesca, levou a mão à boca e chorou algumas lágrimas.

A filha menor, catorze anos, apareceu desesperada, com as mãos nos cabelos. Gritava o nome do pai e foi a primeira a aproximar-se do corpo, sacudindo-o, como se beneficiada com o dom da ressurreição. Seus urros e lágrimas eram de dor profunda. Amava o pai e por ele tudo fazia.

A moça do vestido estampado retornou de sua casa. Estava pálida, mas conseguiu avisar que havia chamado a ambulância e a polícia. Tomou coragem e se achegou junto ao defunto. Chorou a perda daquele homem por quem, durante anos, alimentou uma paixão proibida. Amava-o pela sua caridade, pelo seu constante bom-humor, pela sua gentileza.

De dentro da casa do defunto, apontou a então viúva. Estava estarrecida e assombrada. No entanto, sua aparência não era de quem sofria. Estava sóbria, sem uma lágrima nos olhos. Encarou o corpo do marido no chão e lançou-lhe um olhar de despedida. Estava sufocada por algum sentimento irreconhecível. Talvez medo. Sua face era tal qual uma folha de papel branco. Inexpressiva.

A moça do vestido estampado sentiu um ardor de ira pela viúva. Como poderia se manter inerte ante aquela cena? Era um crime. Alguém daquela família matara o pobre peixeiro. Alguém munido de um sentimento negro e com o sangue da crueldade correndo nas veias. E ela, a moça do vestido estampado, principal testemunha daquele homicídio, contaria aos policiais suas impressões sobre os fatos. O casal não se dava bem há tempos. Brigavam toda noite e as discussões eram ouvidas por quem passava em frente a casa ou por quem morava ao lado, seu caso. Acometida de grande coragem, entrou na casa do defunto, esbarrou na viúva que se mantinha estática à porta e, sem pedir licença, saiu vasculhando cada canto em busca da arma. Seria a maior prova daquele assassinato.

No entanto, passado alguns minutos, outro disparo veio. Alguém de longe gritou uma frase ininteligível antes da moça do vestido estampado desmaiar.

CONTINUA...