Café Expresso

Não me pergunte por que vejo seu sorriso em cada canto. Não entendo seu jeito de me mimar com os olhos, embora goste dessa sua mágica. É que você aparece, de repente, trazendo pro meu peito milhares de astros empoeirados, milhares de versos desfeitos, inacabados. Você é tal qual uma poesia que emendo dia após dia. Eu escrevo você.

Já tomei três xícaras de café. A cafeína me vicia. Ando nervoso. Você me traz irritação com esse seu jeito de menina displicente que não tem hora pra nada, não se importa em me fazer esperar. Mas é tão bom ouvir seus passos chegarem de mansinho. E ver seu sorriso se abrir devagarinho como uma melodia que vai brotando, assim, sem querer. Tão bom olhar seus olhos tímidos e fazê-los desviar, fazê-los se esconder debaixo da sua aurora e dos seus beijos implícitos. É que você me beija com os olhos.

O que diz o restinho de café no fundo da xícara? É possível ler o futuro nessas gotas aglomeradas? Será que você vem, cheia de flores, trazida pelo vento, com os cabelos desarrumados e o passo desajeitado? Não me encanta mais seus pecados. Sei todos de cor. Encanto é descobrir sua pureza ao despir seu mundo e sua poesia inenarrável.

- Cheguei atrasada? – você, às minhas costas.

- Não. – respondo já inebriado por suas formas.

- Mentiroso. Tomou três xícaras de café. Me desculpa? – seu dom é este: fala como quem se arrepende de um ato escabroso.

- Eu li nosso futuro aqui na xícara. – eu conto, mas você não acredita.

- É? E o que diz aí? – seu ceticismo é insistente.

- Diz que você vai se lembrar de mim enquanto durar nossa valsa.

E você ri. Ri desconcertada. Você também tem outra vantagem. Escuta qualquer bobagem como se ouvisse a mais pura sonata.

- Não é bem aí na xícara que isso tá escrito, seu bobo. – é seu comentário. Pertinente, por sinal.

- É, eu sei.

Você abraça minha mão.

É o seu jeito de me convidar pra mais uma dança.