Boca amarga

Largue esse copo de cerveja. Poesia não nasce só quando os pensamentos estão ébrios. Mania de achar que os problemas podem ser afogados! Você afoga um e, minutos depois, o salva-vidas aparece; ironia. Tantos pesadelos que assolam sua alma. Tenho os meus também. O mundo parece que gira ao contrário, eu sei; difícil respirar qualquer gota de esperança. Há uma música que começa assim: “No mundo inteiro há tragédias. E o planeta tá morrendo.” Vamos beber uma água juntos. A água, para todos os efeitos, traz o benefício da purificação. A chuva já deve chegar em breve. Os índios percebem a tempestade que vem pelo simples ouvir da terra. Você já escutou os ruídos do ventre? Não existe silêncio por completo. John Cage disse que sempre existe algo pra ser visto ou escutado em qualquer tempo. E eu lhe garanto: o tempo é algo que se perde até mesmo quando praticamos grandezas. Somos todos vulneráveis demais, abalados demais pra nos deixarmos enganar por qualquer lenda. Vestir a camisa do lado avesso não lhe traz dinheiro, as mãos calejadas é que vêem, com orgulho, o valor de um prato de comida. E vamos todos esbravejar contra as injustiças?! Cada um faz sua injustiça de cada dia, não se deixe enganar. Ninguém é justo o suficiente. A luta exige esperança que a gente constrói de sonho em sonho. O mundo se afasta da paz, não existem mais mãos dadas e beijos estalados sob as estrelas. As poesias são meras repetições, perdeu-se a graça da novidade. Largue esse copo, afogue suas manhas. O bar é abrigo pra desilusão, máscara das desavenças. Olhe nos meus olhos, olhe bem fundo. É assim que tem que ser: busque essa cumplicidade no olhar do outro. Ainda existe um resquício de essência, qualquer que seja. Somos todos almas, mas vivemos na lama; outra ironia. Agora eu já vou, vou seguindo essa música que toca não sei de onde. Deve ser algum convite. Vou poetar.